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Si j'écrivais un livre un jour, tout tournerait sur l'honnêteté des gens. Je n'arrive pas à croire qu'à l'époque ou nous sommes rendu, les gens ne sont pas encore capable de se dire la vérité. À l'époque, les gens étaient fermés, la société était moins ouverte aux extravagances et aux mentalités diverties. De nos jours, on se raconte presque nos préférences sexuelles avant de se présenter. Décevant, mais réaliste. On m'a souvent dit que je manquais peut-être de tact pour raconter les choses, n'empêche que je ne mens pas. Les gens voient souvent en moi une confidente. J'ai un fort caractère dont on pourrait douter de la franchise, mais je le suis. Si vous saviez les choses que je pouvaient savoir et dont je n'étais pas sensée être au courant, les gens continuaient de parler et de parler autour, pendant que j'étais là, à voir comment les gens se débrouillent pour bavarder en ne connaissant pas les faits.

Combien de fois j'ai vu des gens se licher les uns les autres pour montrer qu'ils sont aimables? Est-ce la vérité dont on veut se garder? J'ai toujours dit que si tu penses telle chose, c'est que tu n'es pas la seule personne à le penser. Mais personne ne le dira. Comment permettre à une personne de s'améliorer si on ne lui mentionne pas la vérité? Comment vouloir changer si personne ne nous avoue nos erreurs? J'ai horreur de voir les gens mentir. De les voir se mentir un à l'autre. Ça ne sert à rien. Ça ne vous avance à rien.

Pour les gens qui ne liront probablement pas ces lignes, je m'en balance, mais pour ceux qui les liront et qui s'adonneront à lire quelques unes de mes entrées, sachez que je ne veux offenser personne, mais que j'énonce tout haut mes envies. Vous me posez une question? J'y répondrais.

Pour les autres, sachez que si je tiens cet espace virtuel, c'est en premier lieu pour me divertir. Pour évacuer. L'écriture adoucit les sens. Relâcher certaine tension par les mots calme au plus haut point. C'est un autre monde. Je n'attends pas de lecture de votre part ou de réponses.

Je suis ici pour me raconter des bobards en buvant du café comme une déraillée. Vous racontez à quel point les pigeons d'la rue me purgent quand ils restent là, innocents sur le trottoir, en pensant qu'ils se tasseront à mon arrivée, je m'enfarge dedans. Ils sont toujours là, sans bouger. En attendant des nouvelles sordides et juteuses en me demandant ce que je fais toujours assise ici?

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